Enrique Bunbury - Ódiame

...de vez en cuando, se puede encontrar originalidad en algún aspecto de un cover

Rompecabezas

La carta escrita sin pies ni cabeza,
Alardea haber dejado huella en más de una sonrisa.
Fue el placer, algo más que nuestra fortaleza,
Piernas-laderas, y la sábana se desliza.


¡Qué estúpida, la idea descabellada que agoniza!
Despojada de su esencia, yace agonizante la rareza.
El alma expuesta, sin cuerpo ni ceniza,
Se mezcla entre el aire y la agonía espesa.


La escritura claudica a favor de la belleza
De dos palabras que en la oscuridad se vuelven escépticas.
Al límite, un par de acróbatas se encuentran, sin acrobacias,
Dos pasos en cierto, y su realidad los rebasa.


¿Cuál fue la estúpida historia que finalizó por pereza?
Despojada de sentido, dejó la tinta sin poesía.
La página en blanco, sin prosa ni alabanza,
Se pierde en el aire y la melancolía empieza.


La mesa revuelta por cada pieza,
Permanece serena, entre tanta pesquisa.
Mil historias desglosadas, y un poema, mi rompecabezas,
Cuentan, suman y restan, fracciones sin pericia.


¡Qué estúpida, la censura y la mordaza!
Pero más ingenua es el alma sin coraza.
Levita en medios etéreos, cual sueño en desfase,
Desgarrándote el corazón, desde la arteria a la base.

Compartimento asegurado

Antes de dar el primer paso, 
favor de comprobar 
que el compartimento se encuentra asegurado. 
No queremos corazones en fuga, no Señor.


Reduzca el espacio que hay entre Ud y la dama en cuestión. 
Recuerde que debajo de su asiento 
se encuentra su salvavidas. Su intuición.


Incline su soledad, a tal grado que se llene, 
por completo, de su presencia. 
De ella, pues. 
No olvide ajustar su visión, el flechazo llega con rapidez.


Estamos a punto de comenzar 
las maniobras preventivas. 
Nunca es demasiado tarde para hacer simulacros, 
salvo cuando ha colisionado su marcapasos.


Nuestras sobrecargos están ahí para guiarlos 
por entre las nubes de la perdición. 
Formas tentadoras que corrompen, 
hasta al vuelo más perfecto del corazón.


Este es un vuelo de no dejar de vivir. 
Queda determinantemente prohibido soñar en los sanitarios. 
A la persona que se le sorprenda volando bajo, 
será consignada a la soledad del alma.


Les agradecemos su preferencia. 
Favor de dejar de hacerse pendejos. 
Enamorarse, es como volar. 
Cada vuelo es un riesgo completamente nuevo.


Estamos a punto de despegar. 
Favor de apagar su desconfianza 
y todas sus penas con antenas. 
Abróchese de la mente y haga un nudo a sus entrañas.


Les habla su Capitán: "hagan caso a sus latidos".

Cristina Nicotina (Cocaína e Imipramina en la Tina)

La hora acordada está a la vuelta de la esquina,
La horca alrededor de mi cuello da mala espina,
Inevitable, pensar en aquella chica llamada Cristina,
La chica que reposaba, la otra noche, en la vieja y oxidada tina,
Aquella amante de mirada vacía, un tanto clandestina,
Balbuceaba loas de bajas pasiones, la muy libertina,
Su rostro desangelado, mezcla de vodka y cocaína,
Respiraba rumores de noches de alcoba y nicotina,
La recuerdo, ahí sentada, al final de la barra, en esa sucia cantina,
Toda llena de blues, Sax en sexo, y una botella de tequila,
Mallas de red, labial sin brillo, desgastadas y transparentes zapatillas,
Un cigarrillo sin brillo, mirada desorbitada, sombras blancas de cocaína,
Miradas perdidas en un camino encontrado, cross roads a simple vista,
Cierro los ojos y la horca acciona la cinta que se rebobina,
Abro los párpados para enfocar su culo ahogarse en la tina,
Vi sus piernas colgadas goteando agua cristalina,
Sus cabellos desbordados, emulando una tersa cortina,
En su interior, la tina soltaba vapores con sabor a imipramina,
Al unísono, una carcajada ahogada por una tos, neumonia,
Y ahí estaba yo, con una pistola humeante, mi buena acción del día,
No soportaba escuchar a Cristina cuando se sumergía en la tina,
Sus besos amargos de nicotina, su aliento cargado de cocaína,
Cuando ahogaba los gritos de sus recuerdos con una sobredosis de imipramina.

Corazón

Aprieta bien los dientes,

No pierdas detalle, corazón, quítate los lentes,

Abrasa la razón, fuego de mar, mar sin puentes,

Siente la tensión en tu sien latente.

¿A dónde vas, mujer, con ese corazón roto que cargas sobre la espalda?

¿A dónde vas, niña, con ese corazón desgastado que arrastras bajo los pasos?

Abre bien los párpados, mira de frente, 

La vida es un arco iris, cada sensación una fuente,

Y tu corazón negro, la suma de todas, paciente,

Dispara todo latido, es un arma de doble filo, hiriente.

¿A dónde crees, cariño, que llevas ese corazón enmarañado en la enredadera de tu cabello?

¿A dónde vas, corazón, con esa mujer ahorcada entre tus arterias?

Hablemos del Amor sin Poesía

Amor, palabra/sensación tan temida,
y a la vez, tan enaltecida, cursilerías del idioma, 
¿Qué son los sentimientos si no pueden traducirse en palabras?
-añádale en éste espacio, el lugar común de su preferencia-
-agregue otro aquí, y en el siguiente párrafo, también-;


Hablemos del amor sin cursilerías,
tal cual es: Crudo, latente, demente,
al rojo vivo y en sus entrañas;


Dejemos de lado todo aquello
acuñado en nuestras infancias,
fantasías de príncipes y princesas;


Despertemos a la madurez de tiempos compartidos,
de sueños divergentes y realidades convergentes,
realidades de venusinas y marcianos, ambos terrestres;


Digamos que el amor es mortal,
que las palabras se las lleva el viento,
y las acciones no las arrastra ni el mar;


Pongamos que el amor es un invento,
una estrategia para hacernos mirar al cielo,
y descubrimos que lo divino se pierde al primer intento;


Hablemos que el amor es una pregunta retórica,
a una respuesta neutra y sobria,
que tú eres la interlocutora y yo, no me dejo intimidar;


El amor, es el camino directo a Roma,
se encuentra sin preguntar,
y se enciende cuando la pasión se desborda.

Dreams Burn

"El Sol ardía a diario. Quemaba el Tiempo. El mundo corría en círculos, girando sobre su eje, y el tiempo se ocupaba en quemar los años y a la gente, sin ninguna ayuda por su parte. De modo que si él quemaba cosas con los bomberos y el sol quemaba el Tiempo, ello significaría que todo había que arder."

Ray Bradbury - Fahrenheit 451

¡París, arde! Mis ojos no podrán verlo,

Se encierran entre párpados bárbaros y transparentes, 

Toscos, sin vida, sin melodía, sin melancolía;

¡París arde! Y la Gioconda no deja de sonreír,

El vapor debajo de mis pies acariciando Campos Elíseos,

Vapor y niebla, cierro los ojos y no paro de idealizarla;

La belleza de un sueño traducido en mil lenguas

Sobrescritas por tanto mar de fuego.

¡Arde Madrid! ¡Explota Sicilia!

Se escabullen en el mar,

Un vals gitano entonado por un carabinero,

¿Dónde estás minero? Debajo de la sombra del viento;

¡Arde la Madre Europa!

Se va quemando junto con mis ansias de llegar a ella.

Deesire

Despertares y pulsaciones,
Una nota y un suspiro,
Sueñan besos, suenan odas,
Una estrella delirante y siete locos fugaces,
En el firmamento ya no hay tesoros, en la luna ya no hay vírgenes,
Hoy la vida se transmite en sueños, hoy a los deseos se les canta el réquiem,
Manos risueñas en piernas transparentes,
Desde tu sonrisa, mis ideas más incoherentes se materializan,
Hay sombras que ya no andan solas, les hacen sombra la compañía,
Una flor en cada ironía de la vida, un rincón sin luz por cada letanía,
Erase una vez, un país de la locura, colorín colorado tanta cordura se ha acabado,
Jugaremos al deseo, deseo bajo la estela en el cielo oscuro,
Deseo de una noche de verano, deseo convertirme en deseo.

The Chap - Even Your Friend

Detrás de esos Párpados

Detrás de esos párpados habita un sueño,
Convive con ideas de arena y recuerdos de plástico,
Se alimenta con finos cortes de tiempo y entrañas de locura,
Mientras bebe en su copa de aire, vino color púrpura.

Divaga errante duermevela,
Las alucinaciones son propias del calor, 
Y aún causan estragos durante la siesta.

Señor Feudal de mi subconsciente,
Que sueña con cuadros pintados en technicolor,
Recuerda: "Ya nada es lo que soñábamos que era".

Detrás de esos párpados habita un sueño,
Respirando cenizas de almas sin pena,
Mientras diseña arcoiris sin dueño
Idealiza realidades etéreas.

Y no Renuncio al Amor

Ni todo en esta vida fue soñado
Ni todos los sueños deben hacerse realidad
Ahora caigo, como he caído enamorado 
Siempre detrás de una ideal.
 
Aquella mujer, de mil y tantos rostros, que soñé
Una y mil tantas veces, en forma de Ninfa, 
Con cuerpo de Ángel, con la esencia de una Diosa 
Mutó y se multiplicó en n-ésimas pesadillas.
 
Y no renuncio al amor, 
Como las tendencias están apostando, 
Renuncio a un patrón, hoy mato a ese sueño,
Hoy bajo mi corazón de las estrellas,
Antes de que me enloquezcan todas ellas.
 
Oníricas y peligrosas, reales y mentirosas,
Yo también he vestido máscaras de doble caras,
Por eso nunca salgo ileso, ni siquiera cuando despierto,
Hoy renuncio al sueño donde te sueño.
 
Y no renuncio al amor, 
Si es que lo tengo enfrente,
Simplemente, le exijo a Morfeo
Que me deje soñar despierto.
 
Hoy no hay clavos en mi cuerpo,
Tengo el corazón en llamas, 
Estoy descomponiendo lágrimas,
Mientras escribo el obituario 
De un sueño que se ha esfumado...
 
...he despertado.

Abraham Boba - Podría haber sido peor

Bautizo

La palabra se dislexicó cuando se mezcló con la voz,
Mientras tanto, el corazón brotó de un resplandor, 
Y acabamos destruyendo toda idea que no hablara de amor,
Se detuvo a mirar todo aquello que dejó de sentir, y enmudeció.


Me descubrí sermón en la pila de bautizo de lo cotidiano,
Me resistí a pertenecer a un clero que no soporta lo espontáneo,
Me decidí a opinar, aún sabiendo que no lo había pensado,
Me encontré sobre el altar, crucificado.


Somos piedras que no dejan de rodar,
El continuo sujeto a esfuerzos de incomprensión,
El "Big Bang" que explotó tras la borrasca,
Fieles a un dios con síndrome de falta de atención.


Me encontré entre las líneas desconectadas de la razón,
Me reflejé en la silueta del orador:
"Hay vidas que se salvan con el más humilde sentimiento", 
Me descubrí siendo Hostia de Consagración bañada en Ron.

Recuerdos y Remansos

Yaces, tan impune en mi mente,
Mudanzas en mis entrañas,
Y los delirios consecuentes, como si te tuviera presente,
Naufragas y te yergues en la calamidad
Que colma la calma de mis playas mentales,
Visceral y delirante, un torbellino de pasiones,
Que vuelve y envuelve cada lágrima, cada sonrisa,
Y todas y cada una de mis carcajadas,
Entre recuerdos y prisiones.


Cautiva y exhausta, en la alcoba de mis manías,
Selene distraída al borde de la Luna,
Aquél viejo satélite, hoy no tiene quien le escriba,
Aúllale desde la ventana de mi anteojos,
Yace desnuda, mientras me concentro en tu cuerpo,
Y me distraigo en tus recuerdos.


Ya no distingo entre mis sentimientos y tus pensamientos,
Eres agua y circulas por mis adentros,
Mar adentro, eres todo locura,
"Ven y nada en mi turbulento oleaje,
Y que cada una de tus brazadas,
Sea el remanso de mi turbia corriente",
Me susurraste, mientras te mezclabas en mis recuerdos.

Jack & Blues

Somos la dosis continua e innecesaria,

Que desata, intempestiva, los abusos del inconsciente,

Navegamos por la avenida de tus venas, directo a tu sinrazón,

La dosis imaginaria diluida al ritmo de un rock n' roll.

La cicatriz con la que despiertas después de cada borrasca,

Reactivamos tu memoria en cada punzada de dolor,

Allá afuera yace regada, tu sangre, en la atrio de la catedral,

Bailabas con la muerte, sucumbe extasiada, dulce pecadora insana.

El gato negro que te vigila en la oscuridad,

Sigilosos movimientos, nos enredamos en tus pasos,

Eres la presa, un débil roedor, eres carne de cañon,

Tu ángel guardián, aquél vampiro que desea arrancarte el corazón.

El Primer Ángel by José Quintero

Travie McCoy - Need You

El disco "Lazarus" de Travie McCoy, realmente es uno de esos que podría considerar "infaltables" en mi colección de discos

El Falso Profeta

Le costaba trabajo opinar. Cada vez que abría la boca, pareciera como si lo hiciera en el momento exacto en que el bullicio se disipaba. No tardó mucho tiempo para que la sociedad lo considerará inteligente. Intelectuales creo que les llaman. La ingenuidad es la deidad de los imbéciles.

La soledad le había enseñado a valorar el silencio. Sus latidos marcaban el tiempo transcurrido, y no se agobiaba en matar al silencio. Se descubrió un observador sistemático. Cada elemento debe su movimiento, razonamiento, acción y sanción, a un elemento predecesor, y éste a su vez, es el causante de un nuevo elemento. Causa y efecto al infinito. Constante de cambio.

Desde su buhardilla tenía el control de lo que implicaban afectaciones a su propio sistema. Pero el corazón no deja de latir, del mismo modo que Cronos no detiene su espectáculo, aún en la más insensible decadencia. Fue expulsado de su soledad. El aislamiento le fue revocado. Su condena declarada, y el bullicio y el escrutineo instalados en su sistema.

Guardó silencio el tiempo suficiente antes de ser catalogado como inadaptado, y aventado a los leones del Coliseo Cerebral. Unas pastillas para la inmortalidad, dos sesiones de electroshocks semanales para evitar el trance, y un acercamiento a la realidad al mes. Ningún demente podría soportarlo en sus infinitos sentidos.

No tardó en sincronizar sus pensamientos con el debacle cultural de aquellos que no se detienen a analizar. Comenzó tartamudeando frases que los demás comprendieron al tercer tartamudeo. ¡al diablo con sus deidades! El estúpido no comprende lo que tiene escrito en la piel.

Descubrió la escritura, cuando le empezaron a robar sus ideas. Le costaba trabajo opinar. Todo lo que decía carecía de razonamiento. Hablaba para mantenerlos atentos.

Echaba de menos el aislamiento. Era más fácil ilustrar sus ideas con el polvo del ático. Sin embargo, no sabía colorear las mentes en blanco de sus torpes espectadores. Opinaba disertaciones inexistentes, entablaba diálogos telepáticos con sus humos elevados. Le daba pánico expresar sus verdaderas opiniones. Cuanto más hablo, menos palabras me escuchan, y más exclamaciones me gano.

Escribió cientos de tratados. Ninguno fue tratado como fue concebido. Fueron tergiversados sus elegantes párrafos. Se escribieron miles de manuales sobre su doctrina. Una deidad que se niega a la inmortalidad, es una espíritu urbano que jamás maldice en vano.

Tenía miedo de opinar. Sus ideas fueron robadas, plagios descarados de una lectura sin cordura. Quiso opinar y el bullicio traía y llevaba sus tratados combinados con el humo de mil habanos y cientos de litros de cognac barato.

Somos cristales rotos en un desfile desbocado. Somos ideas muertas en un tintero deshidratado. Balbuceaba antes de romper el silencio de sus pensamientos. Sus palabras dejaron huellas, pero sus zapatos no soportaron el vacío que dejaron sus pasos.

Le costaba trabajo opinar, pero más trabajo le costó respetar sus razonamientos. Terminó sordo por las voces que no eran suyas. Ciego por las imágenes de su doctrina. Mudo porque le robaron la voz. Vegetal porque se le desquebrajó el corazón. Y ahora, ¿quién seguirá mis pasos?

Aceite de Rosas

Eres el fruto de una rosa amarga,
Cuyo perfume, sin cautivar, embriaga,
Tus pétalos como espinas, en mi alma la daga,
En mi corazón, la desintoxicación, la imperfecta droga.

En tus pétalos, mi dolor, se deslizó una lágrima,
Coartadas que dejaban la razón, la vida y su sátira,
Cae, sinvergüenza, de tu flor, tu polen y su rabia,
Herederos de un error, el jardín y el fruto de la ignorancia.

¿A dónde llevas, ilusión, ese sueño incompleto?
Llévalo directo al corazón, ve y nárrale un cuento,
Cuéntale que a lo mejor, cambie de hada, su lamento,
Que de la rosa no será nunca jamás, parte de nuestro encuentro.

El verano terminó, y con él murió el color de tus pétalos,
Murió también, el sueño de Peter Pan, y mis estados alterados,
El otoño convirtió el dolor de tus espinas, en sueños e intervalos,
Intervalos de locura y felicidad, cada uno de mis sueños truncados.

Eres como el aceite de ricino, que purga todo mi intestino,
Dragas profundamente mis sentimientos, sin retorno al camino,
Ya ni tus raíces se afianzan a mi cuerpo, y mi semilla no germinó,
Es el fruto que nunca dará una flor, ya no hay rosas en mi destino.

¿Quién le dio permiso a tus espinas, ponzoñosas decadentes,
De lacerar cruelmente mis suspiros? Tus espinas parecían dientes,
¿Cómo fue que se transformaron tus pétalos en aceite?
¿Cómo no? Si todo lo que tocas, se transforma en muerte.

Ausente

Liberemos a la pluma

para que tenga vida propia y sea

un ser independiente a nosotros

transformémonos en médiums

de otros pensamientos e imágenes.

Médiums - Carlos Ann

(del poemario Líneas Perdidas)

Necesito de un velero, para poder cruzar la brecha que nos separa y que, día con día, se ensancha un poco más que el anterior. De frente al horizonte y con la brisa del mar en el rostro, el eco de tu voz se aleja, el oleaje también juega su juego, y se siente cada vez más lejano. Ausente.

De espaldas a las huellas, depositadas en la bajamar, aquellas que insísten en alejarte de mí, me abstengo de voltear, me niego a revivir. Recordarte sin olvidarte. La gravedad de tus pisadas, tan atrayente y a su vez tan distrayente, aumenta el peso de la melancolía que cierne tu recuerdo al mar en donde deposito el llanto. Ausente.

El ondulante viento que impulsa mi velero, desborda mis pensamientos en zumbidos agonizantes que interrumpe las cavilaciones depositadas en el manto estelar. Todo es irrelevante cuando el dolor se estanca en la bahía. Un velero llamado Dolor. Ausente.

11 Días...y contando, sin contar algo interesante

EASY TO SAY HARD TO DO