The Dreams of Metrópolis: Dos meses...

viernes, 3 de agosto de 2007

Dos meses...

Dos meses de plantear una idea…dos meses expulsando todos lo que llevo dentro…dos meses haciéndole al loco…tres meses exponiendo mis pensamientos…dos meses de música y poesía…dos meses sin importar si alguien me lee…dos meses escribiéndole al aire…dos meses de sabores y sin sabores…dos meses dedicándote mi corazón…dos meses implorando comprensión…dos meses gritándole al mundo NO SOY PERFECTO…dos meses viviendo sólo…dos meses de sueños…dos meses de mi alter ego: Metrópolis…dos meses jugando con el diablo…dos meses de Dreams of Metrópolis…gracias por comprender.

No hay comentarios.:

Publicar un comentario

Los Poetas - Brigitte Meloche

Nosotros, los poetas,
somos chamanes desnudos,
Besamos el espíritu de la naturaleza
y lo filtramos en papeles.

Nuestras plantas medicinales
son unos versos benéficos
que hacen cosquillas a la conciencia,
Liberándola de los sortilegios.

Somos brujos líricos,
Adivinadores con el alma rebelde,
y embalsamamos el desamparo,
el instante de una oración o de un baile.

Y cuando el trance se apodera de nosotros,
como en un ritual divino,
abrimos el Gran Libro Sagrado,
para ofrecerle nuestros sentidos
y nuestra música.

Latinitudes 2004

Kafka en la Orilla del Mar

Cuando tú estás en el borde del mundo
Yo estoy en el cráter de un volcán muerto,
A la sombra de la puerta
Se yerguen las palabras que han perdido sus letras.

Al dormir, la luna ilumina las sombras,
Pececillos caen del cielo,
Al otro lado de la ventana
Hay soldados con el corazón endurecido.

Kafka está sentado en una silla a la orilla del mar
Pensando en el péndulo que hace oscilar al mundo,
Cuando el círculo del mundo se cierra,
La sombra de la esfinge sin destino
Se convierte en cuchillo
Y atraviesa tus sueños.

Los dedos de la niña ahogada
Buscan la piedra de la entrada,
Alza las mangas de su vestido azul
Y mira a Kafka en la orilla del mar.

Haruki Murakami (2002)

¿Así que quieres ser escritor, eh? - Charles Bukowski

si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
a no ser que salga espontáneamente de tu
corazón y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu
máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
si lo haces por dinero o
fama,
no lo hagas.
si lo haces porque quieres
mujeres en tu cama,
no lo hagas.
si tienes que sentarte y
reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
si estás intentando escribir como cualquier
otro,
olvídalo.

si tienes que esperar a que salga rugiendo de
ti,
espera pacientemente.
si nunca sale rugiendo de ti,
haz otra cosa.

si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.

no seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y
pretencioso, no te consumas en tu
amor propio.
las bibliotecas del mundo
bostezan hasta
dormirse
con esa gente.
no seas uno de ellos.
no lo hagas.
a no ser que salga de tu
alma como un cohete,
a no ser que quedarte quieto pudiera
llevarte a la locura, al
suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
a no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas,
no lo hagas.

cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí
solo y seguirá sucediendo
hasta que mueras o hasta que muera en ti.

no hay otro camino.

y nunca lo hubo.